DE A DOS MEJOR

La semana pasada me pasé escuchando dos temas de forma consecutiva, primero uno y después el otro, pero siempre juntos. Uno, el primero, se llama Our Mutual Friend y es del último disco de los Divine Comedy. Una canción pop orquestal muy linda con una letra sencilla y concreta. El loco la conoce en el pub, a través de un amigo en común, hablan de las típicas cosas que se hablan con alguien que uno recién conoce, el ruido del boliche, la música y todo bien, luego se van a la casa del amigo, siguen hablando, tomando, parece que se gustan, bailan, se besan y se quedan dormidos. A la mañana siguiente se levanta, resaqueado, y la encuentra en el baño en los brazos de otro, del amigo. Realmente desgarrador. Este el primero corazón desgarrado. Porque una noche vale lo que una vida a la hora de una desilusión amorosa y este tema lo representa más que bien. Termina afirmando que el amigo en común dejó de serlo.

Luego está el otro tema, que se llama International Small Arms Traffic Blues y es de los Mountain Goats. Acá la cosa es diferente, parecería que la relación existe y es de larga data, pero el hombre se está dando cuenta de que ese amor no es tal, no es sustentable, o lo es, pero por alguna razón no puede continuar. Una instancia igualmente de corazón desgarrado, la de admitir que sí, pero que no, algo más existencial, más de quién soy, qué es el amor y esas cosas. Acá nos alejamos del relato literal y nos sumergimos en un mar de metáforas sobre como es ese amor que no puede ser, o no funciona, o se fue. Las imágenes que emplea son buenísimas. Comienza diciendo que su amor es como un barril de pólvora olvidado en un rincón de un galpón en algún lugar fuera de la cuidad a punto de prenderse fuego. Todo esto solamente acompañado de una guitarra, en oposición con el tema anterior donde abundan los instrumentos. Nada es peor ni mejor, ambos logran perfectamente el efecto desgarro. El tema continua empleando este tipo de imágenes, luego dice que el amor de ellos (fundamental el cambio de my por our) es como la frontera en Grecia y Albania y hay camiones cargados con armas cruzando en la noche, la luna es amarilla y brillante, y escasea el suministro de sangre pero no la sangre. Me corrijo, ahora pienso que definitivamente él la ama y ella no le corresponde, pero bueno, está abierto a interpretaciones dispares, supongo.

Este blog esta muy contento de poder ofrecer linkear sobre estos temas y en un tiempo cercano a un minuto aquellos interesados en escuchar los mismos podrán hacerlo y así tendrán sentido estas líneas. Apto para ciber cafés con auriculares. También agradezco alguien me avise si el linkeo funcionó correctamente.

2-International Small Arms Traffic Blues
My love is like a powder keg

My love is like a powder keg

in the corner of an empty warehouse

Somewhere just outside of town

About to burn down

My love is like a Cuban plane

My love is like a Cuban plane

flying from Havana

Up the Florida coast to the 'Glades Soviet made

Our love is like the border between Greece and Albania

Our love is like the border between Greece and Albania

Trucks loaded down with weapons

Crossing over every night

Moon yellow and bright

There is a shortage in the blood supply

But there is no shortage of blood

The way I feel about you baby can't explain it

You got the best of my love

1-Our mutual friend

No matter how I try,

I just can't get her out of my mind

And I when I sleep I visualize her.

I saw her in the pub,

I met her later at the nightclub.

A mutual friend introduced us

We talked about the noise

And how its hard to hear your own voice

Above the beat and the sub-bass.

We talked and talked for hours,

We talked in the back of our friend's car

As we all went back to his place.

On our friend's settee,

she told me that she really liked me

And I said: "Cool, the feeling's mutual."

We played old 45s

And said it's like the soundtrack to our lives

And she said: "True, it's not unusual."

Then privately we danced

We couldn't seem to keep our balance

A drunken haze had come upon us.

We sank down to the floor

And we sang a song that I can't sing anymore

And then we kissed and fell unconscious.

I woke up the next day

All alone but for a headache.

I stumbled out to find the bathroom

But all I found was her

Wrapped around another lover.

No longer then is he our mutual friend.

POR LAS CALLES DE EDIMBURGO

Un amigo, el negro, estuvo de viaje por Edimburgo. Busque las siete diferencias.

UN MONTERROSO

Desde niño conozco la existencia del palíndroma "Dábale arroz a la zorra el abad". Por supuesto que no sabía que se le llamaba palíndroma a esas frases capicúas. Luego, un tiempo atrás leí un cuento de Augusto Monterroso titulado "Onís es asesino" que habla sobre los palíndromas. Cuenta la afición que tenían con un grupo de amigos ante este divertimento. El cuento es muy entretenido y en él Monterroso además de contar varios ingeniosos palíndromas creados por sus colegas y amigos nos transmite con mucha precisión ese sentimiento de placer ante el descubrimiento inútil.

Hace muy poco una amiga me contó que había descubierto a los famosos palíndromas. Entonces me dije, bueno, voy a inventar alguno. El entusiasmo duró quince minutos y el resultado fue este humilde palindromín:

LEÓN, NO ÉL.

La cuestión es que hoy, en clase de Estadística, saturada ya la capacidad del día de absorber conocimientos acerca de pruebas de hipótesis e intervalos de confianza me aboque a este divertimento. Ante mi asombro, en breves minutos estaba frente a lo que puedo considerar como mi segundo palíndroma. Acá va:

LA MIERDA RIMÓ, MIRAD, REÍ MAL.

La verdad que reconozco que también es bastante particular este palíndroma (o políndroma, ya que existe una discusión al respecto, aunque el diccionario del word aprueba la versión femenina del término) pero esto no quita que sea tal. No es tan difícil imaginar un contexto en el que alguien pueda decir algo así, comas más comas menos.

Contuve las ganas naturales de levantarme de la silla y mostrarle a todos mi gran descubrimiento (o invento), así que lo descargo aquí con mis contertulios blogeros. Como diría Monterroso: Un Balzac.

Acá hay más, que lamentablemente opacarán estos.

ESTRIBILLO DEL DÍA

HAVING BEEN FUCKED IS NO EXCUSE FOR BEING FUCKED UP

Kimya Dawson, My heroes.

MÁS LEVRERO

No sé que fuerza interior o impulso me lleva a transcribir este fragmento de La novela luminosa. Quizás es una mezcla entre un cierto grado de desprecio que me produce el posteo anterior y la necesidad de este blog de tener un orgasmo, descontando, por supuesto, la belleza del fragmento seleccionado. Vaya uno a saber qué significa esto que estoy diciendo. Pero lo que sí está comprobado es que estoy sintiendo últimamente un singular placer por transcribir cosas, a pesar de la dificultosa tarea de lograr que el libro quede abierto y quieto en el lugar indicado. Por momentos siento que escribo bien, aunque sea la escritura de otro, claro.

Ella regresó. Pasó mucho tiempo, no sé si un año, dos, tres. Pero regresó. Ya no era igual. Noté que otros hombres habían pasado por su vida, dejando nuevas señales. Otros hombres, otros problemas, quién sabe –en realidad, yo sé, pero no he de decirlo-. No tengo dudas de que el aborto había obrado lo suyo, y esto se hizo evidente en su comportamiento sexual: temerosa, preocupada, nunca llegaba a entregarse del todo; no siempre alcanzaba el orgasmo y después, claro, peleaba conmigo. Había empezado a encontrarme defectos. Casi, casi llegamos a comportarnos como un matrimonio. Comprendí muy bien lo que le sucedía, cuando, una vez, llegó a empujarme fuera de su cuerpo, por miedo a quedar embarazada otra vez. Entonces un día decidí complacerla en un capricho, que a menudo expresaba débilmente pero con particular insistencia a lo largo del tiempo, algo que yo atribuía a experiencias que habría tenido con otra clase de hombres y que para mí eran, y son, bastante poco atractivas. Ella quería el coito anal. Bueno, si tanto temía al embarazo, pensé que yo bien podía acceder; que, por lo menos esa vez, pudiera entregarse libremente. Pude deslizarme rápida y cómodamente en su interior; me sentía estrechamente presionado, pero no tanto que no pudiera incluso realizar el necesario movimiento de vaivén. Solo hubo un pequeño problema: había tres razones para una hiperexitación de mi parte, a saber: la excesiva presión antedicha; la posición y, last but not least, la bestia sádica que se le desata a uno en tales casos, la sensación de un dominio absoluto, el deseo de lastimar y de hacer sufrir, mezclado con el goce perverso de la trasgresión, de la burla a la naturaleza. En resumen, muy rápidamente noté que el orgasmo me llegaba de manera incontenible, y que si trataba de detenerlo mediante algún truco mental, la hiperexitación podría llevarme hasta a matarla a golpes. Pensé que aquello resultaba un terrible fracaso, por su brevedad. Sin embargo... apenas la primera gota de semen irrumpió en sus mucosas, se desató en ella el orgasmo más asombroso que pudiera imaginarse. Todos los músculos de su cuerpo empezaron a sacudirse, como sí estuvieran directamente conectados a un tomacorriente, en oleadas incontenibles como de muchos mares de fuerte oleaje, uno encima de otro, en cascada; y antes de que la corriente eléctrica terminara su recorrido, otro chorro de esperma desataba un efecto exactamente igual, sin ninguna baja de tensión, y se sentía cómo las ondas en flujo y reflujo chocaban unas contra otras, las que venían de vuelta eran empujadas con violencia por las que recién se iniciaban y los músculos se sacudían incontroladamente por debajo de la piel, en todo el cuerpo, aunque el cuerpo estaba perfectamente quieto; como música de fondo, su voz, que siempre yo sentía como naciendo dentro de mí, modulaba las quemas amorosas más profundas y prolongadas, llenas de matices, con notas que llegan desde el infierno , quejas de almas en pena, hasta cantos de pájaros en las ramas de un árbol cargado de frutas, a pleno sol, y por encima aun el cielo poblado de ángeles con mandolinas que entonaban canzonetas y cánticos sublimes y un director de orquesta, de frac impecable con una rosa en el ojal de la solapa, señalaba con total precisión la entrada de cada voz, de cada matiz, de cada suspiro; y así hasta exprimirme la última gota de esperma que, confieso con patético asombro, pocas veces estuvo tan bien empleada. Después las ondas se fueron aquietando, también las voces, y por fin, silencio y quietud y, por mi parte, asombro y asombro.

¿MANTECA O MERMELADA?

Reflexionando sobre mi comportamiento blogeril hasta ahora, he notado que a medida que avanzan los posteos, cada vez más, los motivos de los mismos surgen de actos compulsivos ante algún tópico, y ahí quedan. Por ejemplo, entrevista a un Kink en Nueva Orleans, la veo en la red y la posteo. Esfuerzo mínimo. O Nick Cave, veo el video, me siento emocionado y posteo. Esto me lleva a pensar que en todos los aspectos de la vida trato de empezar algo que tenga algún grado mínimo de elaboración y sin embargo me quedo en el impulso. Dominado por impulsos. También me auto impuse la obligación de postear algo por lo menos una vez por semana, por que, igual, me divierte ver con que salgo. Es como una obligación auto impuesta que me acerca a mi mismo (obligación por supuesto violada en algún momento). No soy una persona particularmente fanática de nada en especial, por lo tanto, carezco de esa característica muy blogeril de analizar desde cierto fanatismo bien informado determinados asuntos y tampoco me atrevo a plantear temas de orden político, social, por que me requeriría mucho esfuerzo.

Todo esto es lo que voy observando a medida que paso las semanas a solas con todo el mundo. Ahora recuerdo algo que leí en lo de Sigmur un tiempo atrás sobre los fans. Sigmur decía que el tampoco era fan y un poco envidiaba esa condición de fan que lo aleja a uno del racionalismo bodrio. Comparto un poco esa opinión. También recuerdo a mi hermana en un estado de fanatismo casi perverso con ciertos artistas. Pero recuerdo, que ella, de esa manera, canalizaba, y como. Ahora, los fans, luego de perder esa ilusión, quedan medio desprotegidos, mientras, los no fans, están desprotegidos desde un principio. Siempre mirando con cierto recelo, desconfiando de todo, un poco.

Por otra parte, la asiduidad al postear es la única manera de mantener a Patuche y toda la demás eximia audiencia entretenida. Por que comprendo que si yo conociera a hi way, me divertiría leer sus posteos. Ahora si no lo conociera, no sé si me divertiría tanto. Patuche dice que se divierte. Así que un poco se cumple la premisa de la melosa cita romántica existencial esperanzada que encabeza este blog. Siempre y cuando consideremos a la diversión como algo grato y levemente enriquecedor.

Para aquellos que no hayan leído ese libro de Paul Auster, les cuento que Mister Bones es un perro y quien le habla, su amo, un poeta vagabundo. En eso creo que radica la belleza de la melosa, romántica, existencial y esperanzada frase que encabeza este blog. En que es un perro escuchando a su amo poeta vagabundo. Y también les cuento que habla de la tostadora por que el amo que está por morir, tiene dentro suyo esa espina de no haber inventado la tostadora transparente. Una tostadora en la cual uno ve la tostada tostándose. Mejor transcribo a Willy conversando con Mister Bones:

Incluso ahora, cuando empieza a envolverme la oscuridad, mi mente aguanta y no tira la toalla. El tostador transparente, camarada. Se me apareció hace dos o tres noches en una visión, y desde entonces no se me quita la idea de la cabeza. ¿ Por qué no poner el mecanismo al descubierto, me dije, para ver cómo el pan blanco se vuelve dorado, para observar la metamorfosis sin impedimentos? ¿De qué sirve meter ahí el pan ocultarlo a la vista con ese feo acero inoxidable? Lo imagino de cristal transparente, con las resistencias anaranjadas brillando en su interior. Sería un objeto bonito, una obra de arte en la cocina, una escultura luminosa para contemplar incluso cuando nos dedicamos a la humilde tarea de preparar el desayuno y coger fuerzas para el día que nos espera. Cristal diáfano resistente al calor. Podemos teñirlo de azul, de verde, del color que queramos, y entonces, con el naranja irradiando desde el interior, imagínate la combinación, fíjate en las maravillas visuales que serían posibles. Hacer tostadas se convertiría en un acto religioso, en una emanación de lo inmaterial, una forma de oración. Santo Dios. Ojalá tuviera fuerzas para trabajar en ello, para sentarme a dibujar unos planos, para perfeccionar el invento y ver hasta dónde llegábamos con él. Eso es lo que siempre he soñado...

Bueno, y ahí comienza la melosa, romántica, existencial y esperanzada frase que encabeza este blog, por ahora.

Siguiendo con el análisis introspectivo del blog, luego aparece su nombre. A solas con todo el mundo. Una frase que me gusta por su ambigüedad y por que es el título de un poema de Bukowski muy lindo (lindo aún en su traducción al español, o sea, doblemente lindo). Donde aparece también el concepto Mundo. Tierra. Globo Terráqueo. Pelota gigante que gira rapidísimo. 40.000 km por día.

Y termina este posteo sin ton ni son.

(confieso que me hubiera gusta analizar las frases que encabezan los blogs que frecuento y su relación con el contenido de ese blog, pero me quedé sin nafta, es que hay unas muy buenas, tanto robadas, como propias, está la poesía de Benito, el críptico de Sigmur, Norman Mailer, con todo, werte y la superficie, no sé, miles, estos me vienen ahora a la mente)